Пишет временем лики
летописец седой,
на кремлевские пики
небо каплет звездой.

В мегаполиса гаме,
где покоится Русь,
византийская в храме
вавилонская грусть.

Здесь торговцы от бога
отдают табаком,
глаз замылен от смога
и рублевых икон.

Сыты дети совдепа
и мудры, как волхвы,
только в шике вертепа
нет Мессии, увы.

Лишь опричные спины
гнет могил череда,
да распята рубином
Вифлеема звезда.