Деревья облетели, и гора
возникла предо мной, как назиданье.
Вороний контрапункт вплетён в хорал
предзимнего печального прощанья.

Гора вошла в оконный мой проём,
вороний грай - в дворовое пространство,
обуженный осенний окоём
сужается с завидным постоянством.

Гора - в веках. Движенье облаков
и вечность, уместившаяся в миге,
ей безразличны. Бремени веков
спрессованных не ощущает ига.

Не мне, песчинке, спор вести с горой,
мой голос различит она едва ли.
Для глыбы мы - все на один покрой
и мельтешим назойливой деталью.

И я живу с сознанием конца,
просчитанного для всего живого.
С бунтующею кровью мудреца,
с надвременным спокойствием связного.

Видать, нужна - как некий контрапункт,
как птичий грай в услышанном хорале.
И музыка, похожая на бунт,
звучит на уходящем биеннале.

20 ноября 2010.