Кризис.

Блажен был август яблочным компотом,
Когда сироп вскипает, чуть дрожа,
А за половником кружат водоворотом
И дольки штрейфеля, и пепинки с апортом
И пыль корицы с кончика ножа.

Неплохо б было рюмку «Цинандали»
Для вкуса влить. Но нет того вина.
Виной тому – грузинская война.
С неё мы «Цинандали» - не видали!

Но чтоб не пустовали закрома,
И сливы не пропали задарма,
Мы соус под названием «Ткемали»
Мешали и по стенкам, и со дна.
А если вы такого не едали,
Опять же, в том – не Грузии вина.

Сегодня март, и приболел карман
Бациллой Коха – денежной чахоткой.
Кто хлебом пробавляемся, кто водкой…
И мой - на тесной кухне ресторан.

За столиком у самого окошка
Я выглядеть стараюсь молодцом!
О, где ты, зарев?! Серпень?! Где картошка
Вприкуску с малосольным огурцом?!

Блажен был Август. С запахом компота,
Когда сироп вскипает, чуть дрожа
А за половником в кругах водоворота
И дольки яблок, слив и бергамота,
И пыль корицы с кончика ножа.
22.03.09г.

Виктор Володин, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 1345 № 83405 от 02.11.2010

0 | 1 | 1700 | 17.11.2024. 14:52:49

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []