* * *

Зябко веет бабьим летом,
В травах кружевом – роса.
Я застыну среди веток,
Небом высинив глаза.

Я за словом, как за летом,
Журавленком вдаль тянусь,
И когда-нибудь
На этом
Я жестоко обманусь.

Невозвратным расстояньем
Буду вечно я томим…
Закружусь меж сном и явью,
Сам не понятый
Самим.


стихиген.