там, где смеялось,
звенело, летало лето,
нынче плетется
в лохмотьях старуха-осень,
и на плечах расползается
ветхость пледа
снежного,
где-то озимые бросила оземь,
напрочь листву по дороге
уже растеряла,
все, что осталось, -
горбушка луны в котомке,
так и хромает,
из полночи до астрала,
долго, задумчиво,
вдоль по небесной кромке,
снова вздыхает,
от ветра глаза слезятся, -
где-то за звездами
бьется зари криница...
может быть осень
устала от вариаций?..
а может быть это
душа моя ввысь стремится?