Время пестрой листвы. И в аллеях безлюдно и гулко.
И дождинки кружат у озябших ночных фонарей.
Словно чертик из черной, никчемно- забытой шкатулки,
тень, обретшая душу монаха-скопца в октябре.
От разлуки до встречи проходит не больше столетья.
Все как будто случайно в преддверии странного дня:
кофе варится в турке, и в комнате лампочка светит,
и, конечно, не греет, прости за банальность меня.
Кто уйдет. Кто вернется. Взрослели. Старели. Любили.
Были счастливы вместе. Но нянчили чьих-то детей.
Все, что было до встречи, не нашей останется былью.
Возвратится в шкатулку еще лет на сто лицедей.