Жизнь — сплошная бодяга,
сколько в ней чепухи!
Что он пишет, бедняга, —
разве это стихи?

За окошком светает,
но ему не до сна.
Эти вирши читает
разве только жена.

Да на хуторе где-то
добрый кум и кума
чтут его как поэта
не с большого ума.

Совесть быстро растратив
и в обиде на Речь,
хочет злой геростратик
храм античный поджечь.

Однозначны процессы:
что посеешь — пожнёшь.
Даже в кудри принцессы
заползти может вошь.

Сад в весеннем расцвете
посещать любит тля.
Что там лаять на ветер?
Лучше — на короля!