О том, как невозможно жаль
трудов молоденького месяца, -
он так старался подрасти,
но не дорос и до четверти;
о том, как эти дни
легли слоёным пирогом
на хрупком блюде февраля;
о том, как горошины верхних октав
высыпаются в окно
и летят как ядра
в лобовые стёкла
отстающих машин,
но звона стекла об асфальт
не слышно, не слышно…
О том, как чёрные мысли
разрастаются гнилью,
и их не вырежешь,
не выскоблишь,
не вытравишь –
я тебе не скажу ни слова.
Просто не хочу.
Люби спокойно,
я буду молчать.