По логике – и вовсе б не родиться!
И всё ж судилось – выпал жребий мне,
И я пропел (коль это мне не снится)
Осанну вышним… смерти и войне.

Кощунственно звучит, но суть превыше.
Подспудное и манит, и страшит,
Не ёрнической желчью в спину дышит,
А не о постижимом говорит.

О том, что жизнь трагична и высока,
Рождённая за не рождённым вслед,
О том, что нестерпимо одиноко,
Без тех, кого по факту смерти нет.

И, вроде, свет отеческого дома,
И вещи те, что сызмала вокруг!..
Смерть и война… Не по закону Ома
Событий ток – непротивленья дух

У мамы… А отец – заслоном бреду:
«Подумаешь ли – виденье врача!..
В Отечестве своём пророка нету,
Но есть молитва, вера и свеча!»

…И вот молюсь, родимых поминая,
Не понимая чем помочь стране,
Войне и смерти ввек не потакая,
Молюсь за всех моливших обо мне.