* * *

И всё полетит вверх ногами,
И перевернётся вверх дном.
И будут кружиться над нами,
Топыриться чёрным пером.

И солнце монетой туманной
Повиснет в чужой вышине...
И кто-то душой нежеланной
Приблизится тихо ко мне.

И молча так скажет и странно:
Я был сочинитель – и вот
Я думал, что сердце – как рана –
По смерти моей заживёт...

Но с каждым натужным ударом
Межрёберный жар нестерпим,
Всё тем же несчастным пожаром
Я болен, велик и палим....

Шепнёт – и безликим скитальцем
Скользнёт за отвесный утёс,

Зажав в подагрических пальцах
Его переживший вопрос...