Тяжелые армады низких туч
расстреливают ливнем серый север.
Холодный ветер, резок и колюч,
беснуется, забыв о всякой мере,
и с ревом атакует города,
сметая рукотворные преграды,
а с ними - годы тщетного труда...

Но злая осень - время винограда.
Под нервный плач осенних тонких струн
приходят мудрецы из стран далеких,
они, увидев яркую звезду,
прошли к Младенцу трудные дороги,
сложив дары у крохотных яслей,
безмолвно Богу низко поклонились
и отошли за три-девять земель,
а к Ироду уже не возвратились.

С тех пор они приносят виноград
в края, где рвет и мечет непогода,
где словно черный пес - голодный ад
готов пожрать и царства и народы.
Но в каждой виноградине звезда
мерцает и зовет во град небесный,

когда равнина времени пуста,
а сердцу - тяжело в груди и тесно,
то сладких ягод теплая печаль
тихонько шепчет, что
грустить не надо.
Пускай ветра рыдают и рычат -
они бессильны.
Время винограда.