Эта осень на пуантах,
где деревья в неглиже.
Льется волос из-под банта
в голос бусинок драже.

Под столичным слоем грима
то ли вечер, то ли сон
разливает по витринам
солнца розовый крюшон

Мы стоим - ладонь в ладони,
сердце в сердце, мысли вслух
то ли шепчут, то ли стонут,
замыкая тесный круг,

где вкушают, словно манну,
губы первые уста,
что навеки не устанут,
не устанут, не уста…