О бедном поэте…

Я полжизни искал парадигму,
Я из дуба вытачивал ложе
И, рифмуя стигматы и сигмы,
Непокорные строки стреножил.

Я платил каждым часом свободным,
Средь застолья впадал в голодуху…
Если быть – так уж быть первородным,
Не рожденьем – так собственным духом!

Чудеса мне давались непросто
Сеять вечное – тоже работа!
И страниц моих белая простынь
Помнит запах крестьянского пота.

Надышался и крови, и мирры,
А в историю впал в лучшем виде –
И философам древнего мира,
Знать, икалось в далёком аиде.

Торопился, где судьбы вершили,
И рвались из-под ног трясогузки.
Как безумный, я гнался к вершине –
И увидел вокруг только спуски!

Отдохнул на перине блаженства
И постель за собой застелил сам.
Наконец я достиг совершенства!..

И – трёх дней не прошло – застрелился…

М.Галин, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 663 № 82129 от 24.08.2010

0 | 2 | 1702 | 17.11.2024. 16:47:58

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []