Мы, мужчины, опять отдуваемся –
И за тех, кто у белой черты,
И за тех, кто давно помирает сам,
И за жрущих среди нищеты.

Но ведь должен же кто-то, товарищи,
Хлеб сажать и мозги напрягать,
И с водою спешить на пожарище,
И наивно стараться не лгать!

Зря история прошлым бахвалится –
Ничего в этом трудного нет:
Помахал богатырскою палицей
И сиди на печи тридцать лет.

Ну, а нынче ты пашешь без продыху
И везёшь – аж до скрипа в костях…
Эту жизнь поднимаешь, уродиху,
И тебя же за это костят!

Скотный двор – нас не милуют скотники,
И гнетёт атмосфера тюрьмы.
Мы ж не боги, мы просто работники –
Так воспитаны матерью мы.

Ныне сказки и мифы развенчаны,
В заключенье замечу к тому ж,
Что кентавров придумали женщины –
Идеальный любовник и муж!