Всё вымерло вокруг – жара под сорок...
Нет-нет да скрипнет на зубах песок.
В ограде, где стихи росли из сора,
источник вдохновенья пересох!
Куда бы деться от такого зноя?
Прикажут в землю – так тому и быть...
Мать пресвятая, сжалься надо мною –
вели источник мёртвый оживить!
Не лезьте, черти, в душу мне без мыла –
и без того она черней чернил.
По небу солнце катится уныло,
а мне без Музы белый свет не мил.
Она вернётся – буду днём и ночью
не беса тешить, а акафист петь
Тому, кто может сердце обесточить,
но не позволит Музе умереть.