* * *
Окована голосом птицы
минутная стрелка луча...
Спадая, скользит по странице
повесть, еще ничья,
складками строк томится,
в полночи, как парча.

Ветви поют уютно,
марта азартней апрель,
льется востока лютня,
бьется в ледок форель.

Слово к слову приложим.
Музы сети сплетут
из каждых, неосторожных
слов. На пороге брошен
той тишины лоскут,
что уже не тревожен.

На луч нанизан стеклярус
капели. Метит в мель
облака вечный парус,
гаснущий, как форель.