Как треснут на реке зеркала,
и утра окрыляющий бег
сорвет листы с краюхи стола,
твою тщету, немой человек

Да жест, переведенный на сто
неистовых в толпе языков,
заполнит череду из пустот
в проснувшейся стране дураков.

И тут уж, что беги – не беги,
навстречу хлысту диких олив…
Но скомканный из водной фольги,
тебя догонит громкий прилив…