Настанет час, когда уже не крикнуть,
Не прошептать заветного "прости", –
Такая немота, что не привыкнуть,
Отвыкнув чушь прекрасную нести.

И рад бы истый гений конъюнктуры
Блеснуть пред Небом, выйдя на финал,
Гордыню, словно крупную купюру,
На пятачки «святые» разменяв.

Но "банк" закрыт сурово и жестоко;
Как депозиты, канули слова...
Сейчас бы им над суетным потоком
Дежурных фраз вершить свои права!

Живую душу, не сорочьей пряжей
Тщеславия от критики прикрыв, –
И не щитом сермяжной правды даже, –
А покаяньем из последних сил.

…Слова–предтечи и слова-поступки
Затихли, как пред казнью палачи.
А ведь когда-то замыкая сутки,
Приотворяли вечность, как ключи!