Ни террас, ни гитар, ни романсов... А мне и не надо!
И калитку, туда ли, сюда, отворять - нудный труд.
По весне даже грусть утекла из фамильного сада.
Кстати, он не вишнёвый, а... как его там... мультифрукт.

Не кричите, цикады, в ночи, не сверлите мне душу.
Никаких в её недрах уже больше россыпей нет.
Гость вечерний упал и заснул под засохшею грушей.
Он такой же придурок, как я, только с виду - эстет.

Нынче ветер такой - все качели взлетят, и уронят
лепестки все жасмины на детскую чью-то кровать.
Мертвецы мертвецов своих как-нибудь там похоронят.
И поминки устроят. И нас не успеют позвать.