Цветок осязаем, покуда его аромат
еще существует.
сквозь реки, заборы, вокзалы,
сквозь пальцы летя на того, кто бы был виноват
во всех этих бедах, которых еще не бывало.

В привычке смущаться, уставившись мышкой в экран,
в привычке кусать себе пальцы, когда он уехал.
И ждать. И неделю. И месяц. Загадывать снам
до первого ливня, до солнца, до боли, до снега.

И бегать на почту - а вдруг потерялось письмо?
А если дойдет, то ответа, конечно, не будет.
В привычке смеяться, когда не настолько смешно,
в привычке молчать, потому что "мы взрослые люди".

Цветок осязаем, покуда его берегут.
От юности след не заметен почти под одеждой.
У каждого в жизни есть несколько сложных минут.
Со временем их вспоминают значительно реже.

23 мая 2010