Память от беспамятства застонет,
мрак нахлынет: где моя родня?
Почему-то снится дядя Лёня,
что погиб за семь лет до меня.

Боже, нас остались единицы,
самых близких, самых дорогих.
Но всё снится, снится, снится, снится
то, что было жизнью для других.

Слабая душа былое тронет,
кто с душой поддержит разговор:
как ушёл в разведку дядя Лёня,
так и не вернулся до сих пор.

43-ий, сила ломит силу,
камни прогорают, сталь трещит…
Боже, сохрани их и помилуй!
Даже Бог и тот не защитит.

Время и меня вот-вот догонит,
только не о том печаль-беда.
Часто вспоминаю дядю Лёню,
хоть его не видел никогда.