* * *

Ну что ты, какой мышиный шорох,
Паркет скрипучий в ночи какой?
Какой наган и пистонный порох,
Когда и былого нет под рукой.

И в будние дни не шьют, не вяжут,
И в праздники не пекут блинов –
Где память межбровной морщиной ляжет,
Косой засечкой у двери снов ...

Где в воскресенье на стуле венском
Тебя не усадят стричь в простыне –
Напротив шкафа, в тоске вселенской,
В кривого зеркала глубине ...

И не налепишь из пластилина
Корзинок крошек, солдат с ружьём –
И ждать не будешь, пока застынут
В сердечке плавящемся твоём ...