1

Тут пиар доведён до аскезы
или трудятся здесь, аки пчёлы?
Измождено поёт Грубачёва,
словно глотка её из железа
проржавевшего, с трещиной… Боже!
Звёзды гаснут, певицы – увы.
Никогда эта дива не сможет
сделать паузу в лязге главы…

2

“Сыпь, гармоника”! Бронхи поп-арта
сдюжат, может быть, год или два…
Повалила фартовая карта,
раскатились в гламуре слова.

Здесь не музыка, как-то иначе
называется эта фигня.
Кто-то сбацал, другой замастрячил,
третий выдал в эфир… У меня

нет ни слуха, ни голоса нету,
не сподобил Господь на талант…
И брожу я по чёрному свету,
не звучащий нигде, музыкант.

В такт, не в такт, но в звенящую прозу
с чувством ритма впадает душа…
Затушил я горящую розу,
что мне бросили вместо гроша.

Ничего не изменится в недрах
наших душ, Богом сжатых в горсти.
На последних судьбы миллиметрах
“Дорогая, я плачу. Прости!”