На улице вовсю поёт калитка,
и звук как разговор сочится в щель…
А в нём, прислушайся, частит торговка-скрипка,
гнусавит альт, вздохнет виолончель.


И вихрь растерянный то вдруг во двор заскочит,
то на дорогу вылетит стремглав.
Скандал растёт, и сердцу нету мочи
решать в их сваре: кто из них не прав.


Достигнет гвалт, всех распугав в округе,
соседских дач, как театральных лож.
Но участковым, что развеял слухи,
разгонит спорящих официальный дождь.


…А после в тишине лицом к закату,
незавершенный вспомнив разговор,
калитка завздыхает виновато,
бродячий ветерок впустив во двор.


Он закоулки, не спеша, обшарит,
вильнув хвостом, свернётся у крыльца…
А где-то, чуть фальшивя на гитаре,
рифмуют жизнь,
чтоб в песню,
до конца.