А скрипка все вопила о страстях…

А скрипка все вопила о страстях…
Так яростно и трепетно скри-пела…
Ей дела не было до тех, что в новостях,
Страстей. А впрочем, - ей какое дело?…
Ей, хрупкой лакированной вещице…
Ей, изнутри видавшей лишь футляр,
Ее хранивший от невзгод и пыли,
Хранивший голос, тоньше чем у птицы?
Но вот рука… Маэстро! Иль фигляр?
Повисли звуки в воздухе. Поплыли
По акустическим волнам, взрывая мрак -
Тот хаос, что иной зовет душою.
Откуда знать ей, милой, хрупкой, как
Страстишка мелкая становится большою?..
Что эта скрипка знает обо мне
Иль о тебе, о нем, о ней - о мире?
Она ведь не бывала на Луне,
Не убивала ворогов «в сортире»,
Не одолела зной пустыни душной,
Где дождь случается, но чаще пулевой.
Что знать ей - милой, скромной и послушной -
Про гильотины блеск над головой?
Она не прыгала с восьмого этажа,
Вен не вскрывала и друзей не хоронила.
Но вот смычок по струнам - завизжал,
Заныл, завел, повел… и вот заныло
Неуловимо, где-то в глубине,
Под толщей плоти, вспарывая мрак…
Что эта скрипка знает обо мне?
Откуда знать ей? И зачем? И как
Дано понять ей, что и счастье, и беда -
Идут, как дом и гном, ища друг друга,
Из круга адова - вглубь следующего круга?
Что этот ход вращает небеса -
Футляр, оберегающий планету?...
…И то, что скрипки этой голоса
Слышны лишь Богу, детям, да поэту…

Разумовская Наталья, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 936 № 79196 от 12.04.2010

0 | 1 | 1809 | 17.11.2024. 14:29:56

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []