Мышиной шубой непогоды
укутан приумолкший дом,
пусть дремлют в нём мои невзгоды,
и улыбаются сквозь сон,
легко потрескивает печка,
что дарит щедрое тепло…
Переберусь-ка на крылечко —
эк, сколько листьев принесло —
найдя отраду в письмах сада,
сойду с крыльца и подниму
плоды упавшие — награда —
авансом, судя по всему.
Листвы счастливые билеты,
неведомо чего ища,
преобразились в эполеты,
припавши к влажности плеча.
Усталым старым генералом
в дом возвращаюсь неспеша,
горит свеча, за самоваром
мышь прошмыгнула, трепеща.