Юре Лукачу


Паруса поднять скорее,
догоняет шхуну шторм.
Не повесят нас на рее —
но акулам будет корм!

Ах, сладка пирата доля,
и казнили нас не зря.
Много в сей морской юдоли
жемчугов да янтаря!

Станет красным голубое,
и на помощь не зови!
Было любо поле боя,
как ристалище любви.

С острой саблей, с пулей меткой
все пирату по плечу.
Угрожает черной меткой
нам теперь визит к врачу.

Грохот пушечного грома,
спор мушкетов и рапир…
Вместо рома — рюмка брома,
в лучшем случае — кефир.

Сколько там ещё осталось?
Выверяю каждый шаг.
Отхожу, сутулясь, в старость,
поднимаю белый флаг.