В стволах прогретых рвутся соки
вверх, по ветвям, под сень небес,
и вертятся в сознанье строки
с высокой рифмою и без.
Круженье птиц в среде воздушной,
броженье тел – снимай пальто,
и не отважится бездушным
в апреле быть уже никто.
И тщетно автодворник драит
стекло – у луж свои права.
Грязь вдохновенная, святая
неодолима и нова…

* * *
От воздуха апрельского разлива
пьянею, как от крепкого вина.
Немыслимая в марте перспектива
вдруг стала мне отчетливо видна.
В кривом, зеркально блещущем пространстве,
на солнце потянувшемся сквозь снег,
я вижу удивительное царство,
где вновь в цене поэзия и смех.
Счастливых лиц так много. И откуда?
Да, дождались,похоже,брат, весна.. .
А дальше я писать уже не буду -
перемешались мысли от вина.