* * *
А Тот, сокрытый в фиолете,
Кто искру Божью раздавал,
что Он имеет на примете,
когда взметнёт девятый вал,

любовь вдруг нА душу обрушит,
вдохнёт всеведенье в строку,
и захлестнёт листвою кружев,
и закружит вас на бегу?

Иль озорство Его исконной,
кипучей хлынуло волной?
Иль Он бежит судьбины сонной
и тёмной, вяленой, хмельной?

Или Он Сам влюблён и весел,
и потому, и потому
пригоден мир Ему для песен,
для ветра надобен Ему?