Воздух марта – наркотик весны,
и его бы давать олимпийцам,
чтоб кураж был, в нём – столько, что пиццы
для любителей микста – скучны.


Он по жилам расходится грозно,
распахав задремавшую кровь –
гонит, точно пропеллерный кроль,
тяжесть лёгких сквозь бешеный воздух.


И глотая кусками весну,
я листаю обратно страницы:
сам не верю, какие жар-птицы
мною крадены…
Ну и ну!


Ах, какие грехи позади –
золотой огнедышащей масти!
Пусть меня не минуют напасти,
что как черти, столпились в груди.


Взглядам женским повсюду сиять
как доснайперским изобретеньям –
от весны не бывает спасенья,
пока пенится чаша сия!