На конюшне

Жеребца превращали в мерина.
Он лежал, тяжело дыша,
И сознанье его не верило,
И не чувствовала душа,
Что уже мужики не балуют —
Сталь отточена и крепка! —
Что к другому уходит чалая,
Хоть и рядом стоит пока...
Он не верил, что мы жестокие,
Он в ремнях сыромятных вяз,
И глазами, как ночь, глубокими,
Шею выгнув, смотрел на нас...

До чего ж эта правда грустная!
Как забрел я в неё, пострел?
Сколько лет прошло — всё кляну себя,
Всё жалею — зачем смотрел...

Виктор Брюховецкий, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 1310 № 78351 от 16.03.2010

0 | 1 | 2287 | 18.04.2024. 04:40:59

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []