***
Нить строки тяну поперечную,
как основа льются лучи,
продеваю, словам не перечу,
даже если речь не звучит...

Непостижен еще рисунок,
вот, он светится, вот – погас,
тени лунные, профиль юный
ангела – обручившего нас...

Строки рвутся, чтоб снова сплесть их,
в выси связываю узелок,
чтоб ожи’л Приносящий вести –
Благовестный держа цветок...

Чтобы я над цветком склонилась,
чтоб строка что еще слаба,
как ответный вздох засветилась
на устах: «Се, Твоя раба...»