На одной войне

Ахмеду

За окнами снег,
а окна в цветах.
Как дети растут
на чужих подоконниках.
У каждого в доме шкафы,
а в шкафах
стучат погремушки
в руках у покойников.
Мне не нравятся скелеты.
И не нравятся избушки,
где трещат бессонно, нагло,
костяные погремушки.
Ой, болит моя головушка.
Ой, опять бессонный сон –
в нем восьмое марта праздником
за чужим окном…
Позвони, я скайп настроила.
Аськой звякни мне в ночи.
А не то мои покойники –
словно в праздник палачи.
Плачи льются ливнем мартовским.
То молчу я, то кричу…
Господи, как долго маяться?
«Стань таким, как я хочу».
Или я Тебе не верила?
Или Ты не верил мне?
Что Ты плачешь,
Боже бедненький,
в раме на моем окне
застывая в лунном свете.
Мы давно с Тобой не дети
на одной войне –
света с тьмою, веры в боль,
в общую, на всех, юдоль.

9 марта 2010

Ольга Ильницкая, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 1083 № 78153 от 09.03.2010

0 | 1 | 2094 | 18.12.2024. 15:47:28

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []