Рустаму Яваеву

Возвестили афиши – «Фестиваль Фаринелли»!
Вечер – сливами спелыми – над головой.
Фонари в старом городе офонарели:
в кущах августа рижского – слет соловьев...

В сумрак стрельчатых арок устремились гурманы,
как в бордовом бокале дорогого вина –
есть в барочном вокале альвеольные тайны,
оттеняет их бархатная тишина.

Пел субтильный парнишка – как стелился над степью
с ястребиным разлетом бровей янычар.
По витражным изыскам, по душам, по стенам,
голос – как терапия – очищая нагар.

То полынь или вереск? Тени из кватроченто...
Неуемный контртенор свел в упряжку ветра.
Мнится, музыка – кровью, ярко – до отреченья,
месса невероятна – так поют мастера...

Звук истаял, мы вышли. И казалось, ракетой
возносился собор, где зеркальна вода,
к полнолунному диску, а вдоль парапетов –
свет струился, как фильм о любви навсегда.

Серебро соловьев – словно фокусы Фауста ...
Ночь густа и вкусна во владениях августа.
Не устал звездопад – как страда косарей
на стерне небосвода. В желтизне фонарей –
есть намеки на осень, но дерзко и сладостно
небо веткой весенней цветет, как сирень.