Был недавно в умирающем журнале,
Видел там редактора и публициста.
И десятка слов друг другу не сказали,
Как-то заскучали, распрощались быстро.
А всему виною мизерные гонорары,
Чашки в трещинах, протертая клеёнка,
Стыд переселенья, прочие удары.
Николая Мирликийского иконка
Притулилась возле чашек, -
не спасает.
Опыт своевременного умиранья
Налицо, на лицах явно проступает.
Дверь закрыл я,
и повисло там молчанье.
Но, однако ж, публицист при всём при этом,
Старец, весь седой, с янтарными зубами,
На прощание передавал приветы,
На словах, одной литературной даме.

Молодец, не унывает, нежен, жаден.
Я напротив будто опоздал на поезд
И не догоню никак – растерян, безлошаден,
Не вкусил от дамских тех достоинств.