Рыба лежит,
дребезжит хвостом,
ёрзает животом.
-Ты, - говорит, - не жалей о том,
что я попала в твой дом,
что руки твои в моей чешуе
и запах стоит кругом.
Я полежу на твоём столе,
рядом с твоим ножом
и расскажу о воде, земле,
или ещё о чем…
На блюде - отрезанная голова,
стеклянными стали глаза,
но я ведь жива,
всё равно жива…
И хочу рассказать
о тихой, медленной
смерти моей,
о дробном дрожании скул,
о том, как старик ходил по песку,
словно по волоску.
Щурился,
в море забрасывал сеть,
и долго-долго тянул…

А тебе остаётся всего лишь съесть,
косточки перечесть…