Безмолвные холсты. Не в тридевятом царстве -
бездушные глаза напыщенных чинуш,
фуражки, сапоги,
в заснеженном пространстве
срывает смерть, смеясь, неисчислимый куш.

Брюхатые попы, грудастые купчихи,
светлейшие князья на птицах-тройках мчат,
и лилии цветут в прудах уютно-тихих,
а в городах уже тревожно бьет набат.

Взрываются миры сословий благородных
и нищенских лачуг безудержной враждой,
кровавою стрелой летят к закату годы,
и рвется к небесам остервенелый вой.

Быстрее и быстрей - надежды, катастрофы,
расстрелы, рудники, да крестные ходы...
А на картинах - мы. Анфас и даже профиль.
Двуглавые орлы. Пожарища. Дымы.

Уходишь. Но спешат по улице морозной
сошедшие с холстов знакомые глаза.
Какой же нынче год?
Ах нет, не високосный.
Не слышится набат,
но яростен закат.