* * *

Пылинки нежатся, кружатся
В тепле лучей
И тихо под ноги ложатся
На мир вещей.
Как будто малые планеты
День ото дня
Кружится микрокосмос этот
Резвясь, звеня:
Им сладок воздух разогретый
И яркий луч,
Пронзающий рапирой света
Скопленье туч.