Сны о фарфоре

Дата: 08-01-2010 | 12:39:35

Фарфоровая чашечка
На хрупкой тонкости фарфора
изысканные сны востока:
мерцают в матовом покое
миндалевидные глаза -
так выжидательно и нежно
успокоительно и просто
обворожительно и сладко,
что веришь чайным чудесам
и входишь в лабиринт рисунка,
скользя по рекам тонких линий,
глядишь на мир слегка надменно
из хрупко-матовой страны,
внимаешь звонам колокольцев,
безмолвию мостов подлунных
и пению стрелы, летящей
из полуночной тетивы.
В молчании садов вишневых
играют дамы веерами,
вздыхают томно кавалеры
о ночи, что рассвет унес...

А сиротливые чаинки
мешает ложечка стальная
в фарфоре тонко-невесомом
за оболочкой сонных грез.

Фудзи
Сон переливчатый в царстве задумчивых храмов,
клены, и вишни, и белая Фудзи вдали -
легкая, в снежности нежно очерченной рамы.
Звон колокольчиков - речь незнакомой земли.
Утром рождается солнце над морем созвучий,
ночью в молчащих озерах недвижна луна...
Сон переливчатый тянет и манит и мучит
тайною слов,
а она - беспросветно темна.

Слишком прекрасная жизнь - безнадежно иная,
белую Фудзи скрывает ревнивый туман,
и самолет, над Токийским заливом взлетая,
с тайной из слов через Тихий летит океан...

Похмелье
Нет, не привезешь слова с востока,
им - рождаться в россыпи снегов,
где петляет пьяная дорога
и непрочен самый прочный кров.
Мчатся-рвутся белою метелью
снежные, недолгие слова...
Сны фарфора. Мутное похмелье.
Тяжела пустая голова.

Дар легких слов
Но вот слова взрываются меж пальцев
морозною, январскою рекой,
хоть ты давно не можешь улыбаться
и вовсе перестал искать покой...
Слова текут в глухую неизвестность,
значения и смыслы - смутный гул,
и бродит ветер по холмам окрестным,
тревожных и напрасных полон дум.
Дар легких слов - такой непостижимый,
дар ни за что, по капле, в никуда!
А сладкий жар бежит по темным жилам
и снова слову отвечаешь: "Да".

Улыбка
А может, разбить полуночные луны
на тонком фарфоре - устало и зло?
Что мечешься ты в наважденье безумном,
когда все пути замело-занесло?
И сгинут в фарфоровой груде осколков
черты кавалеров и облачных дам...
Но по барабанным забьет перепонкам
бездумная явь - полудневный тиран.
И все ж, бледно-матовой тайне востока
белеть одиноко на чайном столе,
мгновенья летят и рождаются строки,
что ждали рожденья, быть может, сто лет.
И легкой улыбкой миры умиряет,
задумчивый и упоительный взор
изысканной дамы восточного рая.
И тонок рисунок. И хрупок фарфор.



хоть мы и с востока
наверно не скоро
наделаем стока
сколь нада
фарфора