****
День становится полем, потом – перелеском, дождем…
Так неспешно и тихо, омыто водой осветленной,
время входит в пространство, как в отчий покинутый дом -
спи, дитя, засыпай на отцовской подушке соленой.

Словно сон в снегопад, полевая дорога мягка.
Здесь разбитая склянка тебе просияет в полыни,
будто только тебя ожидала годами, пока
ты сюда не пришел по сырой и нетронутой пыли.

Взгляд, что долог, как жизнь, различит напоследок борзой
белый бег по стерне – как ветошка летает над полем…
Что увидишь еще?
В перелеске коня под сосной,
птицу в пустоши неба,
шажок голубиный по хвое…