* * *



Чёрно-белые псы и сороки
нам дорогу пересекали.
Под февральской корою соки
в полусне лепетали едва ли.
В зимнем ветре гуляла брага,
за Ельцом опять запуржило.
И стремглав неслась колымага -
лошадино-железная жила.

Хорошо б долететь до места,
не сломали бы крыльев сроки -
костяная не спит невеста,
всё слоняется вдоль дороги.
Проскочить бы вдоль поворота
на промёрзлой звенящей шине...
Греет гулкую кровь забота -
колесить с утра по равнине,

по овражной, непокаянной...
Ночью вьюжит, с утра подтает.
На снегу спиной - то ли пьяный,
то ли мёртвый - мужик отдыхает.
И слетает к нему осторожно -
может, ангел, а, может, знахарь -
с чёрно-белой сосны придорожной
ярко-праздничный голубь-вяхирь.






* * *



Издали музыка слышится, с круга катка,
через февральскую влажную тьму пролетая.
Ты мой хранитель, живое крыло у виска,
музыка, муза, невеста моя золотая!
Что бы я делал в покинутой Богом стране,
на ледяном бездорожье ломая копыта,
если бы ты на плечо не слетала ко мне,
музыка, нежная дочь огрубевшего быта?

К чадолюбивому кругу катка доберусь,
вправо на звук повернув по бугристой дороге.
Вот он, стального конька ярко-хромовый хруст,
в белых высоких ботинках девчоночьи ноги…
Дальше иду – снова ноша легка и тиха,
легче богатства залётных и местных абреков.
Здесь, где темно, ты живёшь в ипостаси стиха,
музыка, муза, вернейшая из человеков!




Путь по зиме



Лобовым стеклом тараня
полуночный снегопад,
с былью о пути-тиране
вновь сживаюсь наугад.
Что за прок мне в гиблой гонке
по дороге ледяной -
сон ли мужа о ребёнке,
стон ли стали под сосной?

Неуступчив снег колючий,
но опять я тыщу кил,
не прося подмоги щучьей,
выжму из железных жил.
Правда вскачь - Руси царица,
всадник-ум - советчик наш.
Оттого ль тебе не спится,
мой помятый экипаж?

Оттого ли мы средь мая
по простым цветам земли
Женю, Диму, Николая
на три кладбища снесли?
Я о них, погибших, плачу -
о товарищах моих.
Но нисколько не иначе
кривда бьёт живых под дых.

Кривда - русская дорога,
рвов и рытвин кутерьма,
вседержавная тревога,
жизнь взаймы и задарма.
Есть остаток благородства
в гонке по буграм Руси.
Умирай или юродствуй,
но пощады не проси!