Идём из подворотни до двора,
до ветхой колоколенки юдольной,
где колокол малиново-бемольно
дрожит, о чём-то богу говоря,

и невенчален этот странный звон,
и звону вторя, думы, как вороны,
кричат «пора», паря под этим звоном,
и этих дум вороньих – легион.

Как сок, по лицам звонный сон течёт,
в малиновый окрашивая губы,
и в такт ему заката медный бубен
забился над рябиной горячо.