***

К закату – рдеет красками окно,
горит в бокалах красное вино…

А мы с тобой, в седую глушь зайдя,
вино не глушим – за стеной дождя,

за стенами чужой избы старинной,
среди простых бревенчатых оград,
не венчаны… Нам нет пути назад,
а пламя плещется в плену, в жару каминном,
где наши рукописи – не горят.

И мы благодарим судьбу за это –
за освещенный на столе кружок,
за листья, что спадают на порог,
и за стихи, за их неровный слог,
за счастья незаметные приметы,

за день, за ночь, за свет, за полутьму,
за то, что горизонт доступен взгляду,
за то, что мы с тобой сегодня рядом,
за всё – непостижимое уму.

Пусть эта комната для нас мала,
пусть за стеной стенает непогода,
здесь, на краю забытого села,
под сенью плачущего небосвода.