* * *


Очнётся день от летней канители
и зелень дерзкой охрою мазнет -
весь бронзовый, звенящий по панели
помчится лист, как первый скороход,


несущий весть о том, что осень близко,
что к приступу готовится она,
и ультиматума тяжелая записка
холодным облаком на синеве видна.


Её прочтя, готовится к осаде
в щиты зонтов укрывшийся народ.
И грянув марш - лихой, как на параде -
на первый приступ серый дождь пойдет…


А дальше - только сводки боевые,
что фронт дождей безудержно широк:
идут дожди, стоят стволы пустые
и ветер лист уносит, как оброк.


Но пустота для нас откроет дали
пронзительные, вещие, как сны…
И затрубят, заплачут в небе стаи,
ни разу не видавшие зимы…