Опухшее рыло. Видать, от винца
оплыла унылая морда лица
(да тут не спасёт и гримёр!)
Где детство твоё, престарелый пацан –
начала не помнишь, не знаешь конца,
но, кажется, всё, перебор…

Попробуй, хоть раз, размышляя всерьёз,
последним ответом последний вопрос
пришпилить на лацкан Фортуны,
да так, чтобы лопнули струны,
и, звякнув, затих заунывный аккорд,
и чёрная – чур, меня! – птица
закаркает: “Скоро взревёт бурей nord,
морозный горячий убийца!”

И век позади, но не спится
по-прежнему… Спиться бы, спиться…