Это жизнь налетает как ветер,
Крышу рвет и бросает во тьму,
Словно нету мне места на свете
Даже в собственном бедном дому.

Что я значу средь этой юдоли,
Что оставлю на скучной земле?
Крохи мысли в убогом глаголе...
Крохи уголий в белой золе...

А еще – невесомее пуха,
Незаметнее тени тенет,
Тускло, тускло, устало и глухо
То ли женщина, то ли старуха
Мне прошепчет в отверстое ухо
Безнадежно и бережно: - Нет...

14 января 2000