ПОЧИТАЛ СЕБЯ

Почитал себя. Пряновато.
Не ко времени суечусь.
Рассуждения вязнут в ватах
мятых переживаний, чув-с-т-в.
И, пока ещё вижу света
лучик тоненький, волос, блик,
сам пришпорю себя советом.
— Ну-ка слушайте, Воловик!
Сочинительствуй поточнее.
Чушь никчёмную шугани.
Чтобы вяли или синели
уши и не только они.
Чтоб читатель (ну он же — я же!)
почитав (как в ЧК побыв) —
нечто чуждое, Бабье-Яжье,
оживил, пожевав, как жмых,
стих дамоклов в намоклых стропах
строк, порубленных в Леты ров...
И безглаво забьются строфы
слить багровую с литер кровь.
И, шкодлив, точно Макс и Мориц
(два в одном! Это что ж — мутант?!) —
бюст сваяешь, нерукотворец.
Да себе — не кому-то там.
А не то — не подравшись сроду,
что
победы! — не быв и бит,
не на цоколь, а — сразу в прозу.
В невербальную прозу. В быт.