* * *
То километрами, то верстами,
В семи шагах от суеты,
Стоят российскими погостами
Бедой распятые кресты.

То потемневшие, то новые,
То по наитию, то в ряд,
Стоят сосновые, дубовые –
И просто всякие стоят.

То дорогие, то забытые,
Сбежав от горя в ковыли,
Слезами скорбными омытые,
Врастают в небо из земли.

Ну что за странное сближение?
Стоят, венчая вечный кров,
Кресты, как символы сложения,
Того и этого миров…