В межсезонье, похожие, как один,
лица сгинувших смотрят из-за гардин
тусклых окон, уставших судить-рядить
кто кого хоронил, кто кого родил,
и как будто наседка первей яйца,
есть внебрачные ангелы у Творца...
Жаль, на лике ином не найдешь лица,
жаль не слов Соломона, скорей кольца.
Жаль уснувшего инока у пруда,
и уснувшие намертво города...
Жаль себя, если зеркало мне не врет,
и сыгравший в "замри" навсегда народ...
Межсезонье. Не август и не сентябрь.
Птицы с блеклой картинки не улетят.
Дремлет добрый паук в дорогих сетях.
В межсезонье исчезнуть - такой пустяк.