***
О нищете, безлюдьи и бесстишьи
толкует утро. Сны перебирая,
смотрю в окно. В сугробе белом вишня
чернеет - прижимается к сараю.

Платок накинув - что-то стынут плечи, -
в глухих сетях смирительного круга
свернусь клубком. Мне - слава Богу! - есть чем
укрыться от вселенского недуга,

чтоб не жалеть и не желать до срока,
стекая в вечность медленно и просто.
Трещит, трещит беспечная сорока...
Бежит, бежит тропиночка к погосту...

Слова текут. И глубокО-глубОко
их тайный смысл. И ни моста, ни брода.
И ясен взгляд недремлющего Ока.
И равнодушна ко всему природа.
1999 г.